- Эр­роу, кто та­кой Билл?

Он раз­лепля­ет ве­ки и при­от­кры­ва­ет один глаз, смот­ря на ис­точник шу­ма - Пай­пер, дер­жа­щая в ру­ках круж­ку с ос­тывшим ко­фе, со­бира­ет­ся вы­лить ее в ра­кови­ну. Она удив­ленно смот­рит на Эр­роу, нак­ло­нив го­лову на­бок - слов­но за­думав­шись о чем-то, но это бы­ло яв­но не так - взгляд де­вуш­ки не был от­вле­чен­ным и рас­слаб­ленным, а впол­не се­бе чет­ко сфо­куси­ровал­ся пря­мо на пар­не, спя­щем на ди­ване в по­зе уби­того выс­тре­лом в го­лову: ру­ки на пот­ре­пан­ной вре­менем спин­ке, го­лова от­ки­нута на­зад. На этом ди­ване Эр­роу мо­жет спать толь­ко в та­кой по­зе - при­выч­ка, что ли, ста­рая еще, со вре­мен житья на тер­ре Не­вер­ленд, где не бы­ло нор­маль­ных кро­ватей, но был ста­рый скри­пучий ди­ван, у ко­торо­го вмес­то од­ной нож­ки бы­ли кни­ги из биб­ли­оте­ки, ко­торой сей­час на­вер­ня­ка и нет. Эр­роу скри­пит зу­бами и с тру­дом под­ни­ма­ет го­лову, по­нимая, что у не­го ло­мит все те­ло - вче­раш­нее па­дение на шпиль не прош­ло да­ром. Все же со всей си­лы рух­нуть на ме­тал­ли­чес­кую конс­трук­цию - пло­хо. Для ре­бер.

Вче­ра... Не­уже­ли это бы­ло вче­ра?

Так стран­но. Прош­ла все­го ночь с то­го мо­мен­та, как па­ла Цик­ло­ния. Они по­беди­ли. Мно­голет­няя вой­на за­кон­че­на, Ас мертв, Цик­ло­нис сбе­жала, Ат­мос сво­боден. Так мно­го все­го про­изош­ло за ка­кие-то па­ру ча­сов с тех пор, как они при­были на дру­гую сто­рону пла­неты, все­го за па­ру ча­сов... и кос­ти то­же пом­нят, и бо­лят силь­но, ад­ски бо­лят. Эр­роу хо­чет съ­ежит­ся на ди­ване и еще раз про­валить­ся в сон, но ему не да­ют два фак­то­ра: не­кий Билл, мель­кнув­ший во сне, и Пай­пер. Вто­рая ос­но­ватель­но тря­сет маль­чиш­ку за пле­чо с лег­кой по­лу­улыб­кой - ей, оче­вид­но, ста­ло го­раз­до лег­че пос­ле то­го, как она под­чи­нила се­бе Узы це­ликом. Это хо­рошо, в са­мом де­ле.

- Эр­роу, так кто та­кой Билл?

- Я... Я не знаю, - Эр­роу тря­сет го­ловой и трет ку­лаком рез­ко за­чесав­ший­ся нос. Пай­пер все еще смот­рит на не­го с та­ким же не­пони­мани­ем и все той же улыб­кой на ус­тах.- Ка­кой-то па­рень. Там еще снег был, и хо­лод­но... Хо­лод­но... Сей­час то­же хо­лод­но, черт! Мы же, ког­да при­лете­ли, ви­дели, что тут теп­ло бы­ло! Что слу­чилось?!

Эр­роу рез­ко вска­кива­ет с ди­вана и тут же рез­ко са­дит­ся об­ратно, ког­да в гла­зах тем­не­ет. Он чувс­тву­ет бе­реж­ное ка­сание Пай­пер до его пле­ча и под­ни­ма­ет го­лову, смот­ря на нее. Они рез­ко за­мира­ют, нап­ря­жен­но вгля­дыва­ясь друг дру­гу в гла­за, слов­но же­лая что-то ска­зать... У Эр­роу на язы­ке вер­телся лишь один воп­рос: "Прав­да?" Вче­раш­ние со­бытия, не смот­ря на их от­но­ситель­но ма­лый срок в прош­лом, все еще ка­зались ему ка­кой-то сказ­кой и ил­лю­зи­ей, а то го­лубое све­чение и си­ла, ко­торой рез­ко ов­ла­дела Пай­пер... и вов­се не­ре­аль­ным. Де­вуш­ка скон­фу­жено от­ве­ла взгляд в сто­рону пер­вой; Эр­роу по­нима­ет, что воз­можность спро­сить про­пала вновь, он гром­ко взды­ха­ет и ка­ча­ет го­ловой. Чувс­тву­ет, что кто-то трет его по го­лове.

- Не ки­пятись так, прос­то сей­час ночь, - Эр­роу мыс­ленно ру­га­ет се­бя за та­кую пос­пешную па­нику - ну ко­неч­но, в не­бе ночью всег­да хо­лод­нее, чем на тер­рах. Он про­водит ла­донью по ли­цу и нак­ло­ня­ет­ся впе­ред, ре­ша­ясь все же встать, пов­торно. Пай­пер мол­ча наб­лю­да­ет за ним, сжи­мая в ру­ках круж­ку с ос­тывшим ко­фе. - Ты ку­да-то идешь?

- Ос­ве­жить­ся.

Не до­жида­ясь от­ве­та Пай­пер, Эр­роу спеш­но вы­ходит на мос­тик и гром­ко зак­ры­ва­ет за со­бой дверь, что­бы не слы­шать под­ру­гу. Он за­мира­ет на мгно­вение и заж­му­рива­ет­ся, ста­ра­ясь не смот­реть на стек­ло, где ви­ден си­лу­эт Пай­пер. Ему нуж­но кое-что об­ду­мать. По­раз­мышлять. Вы­гово­рить­ся са­мому се­бе. Де­ло вов­се не в ней, де­ло вов­се не в ее воп­ро­сах, де­ло в ином... Ко­неч­но, ему хо­чет­ся сей­час рас­ска­зать все, что на ду­ше, но по­ка что не­кому. Сов­сем. Пай­пер - нель­зя. Финн, Джан­ко и Ра­дарр - не пой­мут. Мож­но ска­зать Стор­ку, но бу­дить пи­лота пос­ле бур­ной но­чи не хо­чет­ся - это проб­ле­мы Эр­роу в том, что ему не спит­ся, а вов­се не Стор­ка. Вот и ос­та­ет­ся, что при­ходить­ся рас­ска­зывать это са­мому се­бе и са­мос­то­ятель­но об­ду­мывать по­доб­ные ве­щи.

Как, нап­ри­мер, Узы.

А точ­нее их ре­зуль­тат.